Из погибшей Византии
Сны блуждают по России.
Сны легки, как русский тополь.
Пух летит в Константинополь.
Здравствуй, русский теплый снег
И церквей короткий век!
Загляну в твои глаза,
В судьбы, лики, образа.
Миром правит сила двух:
Или сабля, или дух.
Но, как лиру благовест,
Побеждает саблю крест.