Они не слагают од, не ведут дискуссий,
Устало шутят, а чаще проходят мимо,
Скрывают умело приметы своих контузий.
Люди – перебродившие вина.
И в коросту утерянных смыслов пускают корни,
Стойкие во хмелю, никакие в боге,
Невыносимость в самой тяжелой форме
Пережидают, как зиму, в своей берлоге.
Отчаянье это быт их, удел и проза,
Нет в этом силы, есть лишь предел и повод.
Иных так наотмашь, весело, без наркоза,
Что приходится в сталь себя, в камень, в холод.