Что ты ищешь в этом небе,
взгляд мой? То ли высоту
для полёта, то ли в неге
облаков свою мечту?
Что из них лепила память
беспокойная твоя?
Чем питалось твоё пламя
на остатках, жизнь моя?
И зачем мешать дыханью
греть озябшие персты
перехваченной гортанью
до чуть слышной хрипоты?
Ты же, вон, согнувши плечи,
еле путь преодолев,
боль несла в комке сердечном,
как ребёнка в подоле.
Крадучись, дверь открывала,
не заметил бы никто
твою боль, что ты скрывала
под потрёпанным пальто.
Никого… Никто не видел.
Разожми, сведённых рук,
судорогу… Стук… - Войдите! -
как некстати этот стук…
И куда взгляд в небо делся,
боль засунута под шкаф,
глаз весельем разгорелся,
стал блестящ он и лукав.
В чём секрет твой, в чём подвох твой?
Ни слезинки на лице.
Что, молчишь теперь, дурёха-
боль, под шкафом, в пальтеце?…