Бродяга-художник по имени Осень
Сменил акварель на гуашь.
Исчезла куда-то воздушная легкость,
Тосклив и уныл стал пейзаж.
Все краски смешались на чудо-палитре
В промозглую слякотность луж.
А в холодильнике стынет пол-литра –
Бальзам для израненных душ.
Тепло ли тебе, мой пушистик любимый?
Под вечер растоплен ль камин?
Со мной на подушке… живет твое имя
И облик… в изгибах гардин.
Мне б жить без тебя научиться хотя бы…
Да вот не выходит никак.
Рисует опять живописец-сентябрь
Того, кого приходит во снах…