Шукшинские Сростки,
Поселок неброский,
Вдоль Чуйского тракта лежит.
Здесь лавочки-печки,
И горною речкой
Стремительно время бежит.
Здесь птицы щебечут,
Есть ворон и кречет,
И даже седой, белый лунь.
И здесь же мальчишкой,
Задорным парнишкой
Василий бежал на Катунь.
Он в Сростках родился,
Здесь рос и учился,
И здесь же учителем стал.
Отсюда он вышел,
Пошел выше, выше,
Поднялся на свой пьедестал.
Те годы минули,
Но в каждом июле
Он вновь всколыхнет всю страну,
И русские люди,
Мечтая о чуде,
На встречу идут к Шукшину.
Поселок хороший
(Бывают и плоше),
И церковь - красивее нет,
Как памятник древний,
У края деревни
Гора небольшая: Пикет.
Пикет весь зеленый,
Березки на склонах,
Высоких небес бирюза.
Отсюда Василий
С задумчивой силой
Все смотрит России в глаза.
Он слушает Землю
И времени внемлет,
И думает думу одну:
О нашей юдоли,
О счастьи и воле,
Болея за нашу страну.
Откуда в нем было
Все: мудрость и сила,
Я точно сказать не берусь,
Но здесь, на Пикете,
Мы тоже в ответе
За нашу великую Русь.
26.07.10