Что же всё-таки творится -
спряталось куда-то лето,
растревожены и птицы,
и земля почти раздета.
Оголились ветки вишен,
обленилось даже солнце,
облака спустились ниже,
тучка с тучкою дерётся.
Следом беспрерывно плачут,
а рябине нет и дела –
не она ли лето прячет,
ишь как пылко заалела.
- Лето где, рябина? Слыышь,
уточню ответ у сосен.
- Вышел срок ему, малыыш,
не грусти, встречай-ка осень…