Созрела «Изабелла». Время вышло.
Сентябрь перешёл экватор свой.
И на шпалере красочно и пышно
Повисли грозди мощною стеной.
Резной багет из листьев цвета эля,
Картина, что притягивает взгляд.
Сюжет достойный кисти Рафаэля:
Созревший в Подмосковье виноград.
Прогнулась грациозно тонким станом
Восточная красавица, лоза,
И наполняют голову дурманом
Её большие чёрные глаза.
Сорву плоды, прижму к груди их нежно,
Меж нами есть связующая нить,
Затем под пресс. Ведь это неизбежно,
Чтоб сок из винограда получить.
Когда забродит он, поднимет пену,
То нужен страж надёжный у ворот.
Сифон тотчас же выступит на сцену,
Начнёт обратный, самый главный, счёт.
Процесс продлится долгими часами.
Иного, как известно, не дано.
Полна планета наша чудесами…
И вот в бутылях плещется вино.
Полезно, говорят, на вкус богато.
Что ж, это правдой кажется вполне.
Я слышал, утверждал Хайям когда-то,
Что истина находится в вине.
Богов напиток. Дар от них народу.
Священный и волшебный эликсир,
Поющий настоящей жизни оду,
Великий лекарь, признанный кумир,
Мелодия в любовной серенаде,
Добро, которым полнится земля.
Но надо пить его «не пьянства ради»,
А лишь «здоровья и веселья для».
Сентябрь 2019 г.