В своей безумной наготе ,
Поэт ни спит ни днём , ни ночью .
Всё речек строки в голове ,
Сплошные бабочки , цветочки .
А точки , тут вообще завал ,
То им квадрат , то им кружочек .
Вот в запятых , вот тут привал ,
Ну что , поэт , вздремни чуточек .
Да где уж время тут дремать ,
Когда в атаку рвутся мысли .
Вновь смотришь пристально в тетрадь ,
Чтоб строчки эти не закисли .
Вот так поэт и день , и ночь ,
Ведёт сражение отважно .
Всё должен где - то записать ,
Ведь для поэта очень важно...
Не упустить здесь ничего ,
Ведь стих особое творение .
Тетрадь , как тазик с сахорком ,
Чуть мыслей - вот уже варение .
То липнут строчки словно мёд ,
То кислота - за ней искома .
А у поэта хоровод ...
Ещё чуть - чуть и у дурдома .
Конечно в шутках правда есть ,
Писатель , человек особый .
Дурдом конечно веселей ,
Но пишет он в тетради дома .
Тут пляшут строки танец свой ,
Вот тут вам полная отрада .
Не спит поэт ни день , ни ночь ,
И не нужна ему награда .