Опять сентябрь набросал под ноги
листвы и веток.
Вновь не удивил.
И как обычно - мокрые дороги,
и как обычно - недостаток сил.
В холодных пальцах, цель не достигая,
чуть стынет кровь
и свой привычный круг
не торопясь, как прежде,
пробегает,
не согревая утомленных рук.
На каблуки нанизываясь,
осень,
то жёлтым, то оранжевым листом,
ведёт туда,
где ты меня не спросишь:
- Тебя укутать от дождя плащом?
Тебя согреть?
Рябиновым настоем
вскружить мечты,
расшевелить огонь?
Какое счастье бережно-простое
могло бы быть -
останься я с тобой...