Распутная, кричали ей во след
Летели в спину оскорблений камни
А тот художник, что писал портрет
Не закрывал, когда работал ставни
И день деньской безликая толпа
За действом мастера с бесстыдством наблюдала
Изгиб спины, мелькнувшая стопа
Лишь похоть в ротозеях разжигала
Но этот грех в себе не находя
Уродство душ своих не замечая
Завистники под окнами галдя
Плевались, красоты не понимая
Чужие кости как не перемыть
Под маской праведной свои пороки спрятав
В толпе и в стае легче, проще жить
И осуждать ни в чём не виноватых