...Сквозь заросли шиповника в саду ведёт куда-то узкая тропинка...
Ты наизусть читаешь Метерлинка, как в полусне я за тобой иду...
И ни души... Лишь дикий сад и мы. И летний вечер обнимает плечи. Больных любовью вряд ли что излечит, я наяву как будто вижу сны.
Всё призрачно, накрыт туманом сад, вдали мелькнуло странное виденье...
Лишь звук шагов и шорох смятых трав средь тишины и долгого забвенья...
Мы так спешим, как будто бы на зов,
с ветвей тревожно вспархивают птицы...
Горсть спелых ягод прямо на ходу срываю с веток дикой шелковицы... Обрывки снов...