Боже мой, сколько лет
Про меня забывали,
Будто я здесь не жил,
Не учился я здесь.
А теперь словно свет
На мой труд проливали,
Он кого озарил,
Что такая мне честь?
Сколько лет... никогда
Ни единого знака,
Что живет здесь умелец,
Лишь в спину смешок.
Но за эти года,
(Я не жил как гуляка)
Есть такой рукоделец,
Расходился слушок.
И работы мои
В города побежали,
А у женщин восторги,
Сияли глаза...
Только здесь земляки
Про меня забывали,
Но я шел по дороге,
Хоть била слеза.
И не мог я понять,
Почему так бывает,
Ведь в Европе
Скупают работы мои.
Не сумел доказать,
Здесь талант проживает,
Уже многие знают,
Но не верят свои.
Я на это на все
Не скажу, что положил.
Думал я, что со мной
Это в землю уйдет.
Столько лет уж прошло...
И вот кто-то вдруг вспомнил,
Мой нарушил покой,
И мой труд оживет.
Я могу и хочу
Все стихом теперь славить.
Ну и что, что деревня...
Таланты здесь есть!
Может я улечу,
Но хочу всем оставить
Мастерство, что издревля
Могло дальше цвесть.
Говорят, что талант
Из провинций выходит,
А уходит из жизни
В больших городах.
Только я не атлант,
Мое солнце заходит,
Значит время пришло,
А прошло все в делах...