Что будет?
Будут вновь снега, мороз...
Заиндевеют окна, мозг и слоги.
Без дела не захочешь даже нос
казать наружу из своей берлоги,
что прячет средь белёсых этажей
гирлянду стёкол по многоэтажке.
Давай со мной глазеть, как в стиле "Гжель"
зима ведёт узоры в окнах. Даже
представить трудно, где тот летний дух,
что соловьём свистел в кустах у речки.
Где дым костра, взлетающий, как пух,
несущий искры вереницей млечной?
Иная ты. И я уже иной.
Иные и бегущих дней приметы.
Лишь тикают чуть слышно за спиной
шаги почти утраченного лета.