Мне не нужна награда ваша!
На свой её цепляйте зад.
"Медали – день уже вчерашний"! –
пропел усердно тощий бард.
Вцепился за ухо клешнёю
в загоне красном за стеною,
и словно хряк заголосил,
наверно скушал девясил.
Дорогой убегал степною
от публики иной тоски
в очаровании строки,
выкручивая паранойю,
влюблённый в рюмку на столе
под любопытствами в Кремле.