Бродяга ветер вольно колесил по свету,
Свободной птицей и не знающий любви.
Не признающий никакие сентименты.
Очаг свой не имел, всё время был в пути.
Наперегонки порой гонял он с облаками,
В лучах купаясь утренней зари.
Играл с цветами, пролетая над полями,
С утра до вечера, от солнца до луны.
Но так бывает: всё меняется внезапно.
И в этой притчи это только лишь пролог.
Так необычно, и откуда непонятно,
Невиданной красы возрос в степи цветок.
Среди собратьев, обожжённых солнцем,
Колючим, выделялся стебельком.
С зарёю был одним похожим сходством.
"Горел" в степи пожарным огоньком.
Цветком, как оказалось была роза.
А как попала в степь - нам невдомёк.
Стрелою в сердце, острою занозой,
Пронзила насквозь...стих наш ветерок.
Он ни на шаг не отлетал от розы.
Он перед нею травы наклонял.
И разгонял он над цветком все грозы.
От всяческих напастей ограждал.
На чувства ветра роза отвечала,
Приветливо качала стебельком.
Росой степной, прохладной умывалась,
И обдувалась тут же ветерком.
А он, влюблённый , буйствовал от страсти,
Кружил вокруг, цветок ласкал.
Но красноцвет любимый - счастье,
Вдруг слабым стал и угасал...
-Друг милый, жаль - я покидаю,
-Тебя, что сильно так любил.
-Любовью страстной обжигал ты,
-И ей же, ты меня сгубил.
И наш влюблённый что есть мочи,
С порывом в крике: "Как ты мог?"
Неисствовал от горя... ближе к ночи,
Упал последний лепесток...
Вот так и в жизни, мы не замечаем,
Своей заботой досаждаем мы
Своих любимых, черезмерно опекая...
Не все выносят этот груз любви.
Любите шёпотом, любите незаметно.
Что бы не ранить и не, дай бог, погубить.
Особого здесь совершенно нет рецепта,
Здесь главное б, не переборщить...