Я встаю в шесть утра,
Я выхожу на улицу
С головой будто разбитой об палицу
Бандита с нашего двора.
Я захожу в близлежащий кабак.
Моя жизнь, как сюжет в кино.
Раз в носу чернеет табак,
Значит, во рут горит вино.
Быть поэтом работа нелёгкая –
Ощущаешь всю тяжесть мира.
Зато поэт звучит, будто лира, –
Выдыхает мелодию лёгкими.
Я пришел на лит. вечер в студию –
Угрюмое, серое место,
Где придется глупым людям
Читать стихи, обернутые в тесто.
Однако декламация прошла успешно,
Но я неимоверно устал – быстрее в кровать.
Мечта – до смерти с нее не вставать,
Ортодоксы скажут: "Не трудиться – грешно!"
Входя в метро, увидел пару адыгов,
Один другого одарил попахой.
Я подошёл спросить: "Как найти ад игов?" –
Мне учтиво ответили нагой по паху.
Тяжек был мой путь до дома:
Улиц свет рябил в глазах,
Уши резал злой монах,
Дёргая за нити в колокольне.
Наконец добрался я до колыбели.
Закрыв глаза, сосу свой палец,
А за окном на грозной ели
Кричит сиреневый мерзавец.
Даже скоморох с жалкими рассказами
Кричит всё время: "Вира!"
А меня как-будто вместо мира
Жизнь дерьмом помазала...