Фромма читаю о формах любви,
Пытаюсь узнать её природу.
Не пойму, к какой же нас отнести?
Мы как Питер или его погода.
Манит блеск дорогих парадных,
Пугают серых колодцев дворы.
Я ведь до мозга костей собачник,
У тебя же по всюду коты.
И то холодно с тобою и зябко,
Но уютно в пледе на капли смотреть.
То шикарно одетый, то в какие-то тряпки,
Гулять в Эрмитаже иль в халупе сидеть.
Словно Дымный Мо безбожно бранящий
В Купчино где-то, у порога зимы.
Или же нежность письмами "Ники" делящий
Между Алисой и их детьми.
И кажется всё через чур дуально,
Но мозг поражен как во время чумы
Что выжить вместе совсем нереально.
А что есть реальность, если не мы?