Сорок лет без права быть открытой.
Сорок лет без права быть собой.
Пропускать слова любви сквозь фильтр,
Утверждать, что нет судьбы другой.
И смотреть сквозь вымытые окна
На простор полей, садов, небес
Так, как будто не мешают стекла.
Черно-белых сорок, без чудес.
День сегодня солнечный, погожий.
День такой, что в пору умереть
И воскреснуть, ощущая кожей
В сорок лет была на благо смерть.