Осенний сквер задумался в ночи,
Притих в прохладе мягкой и молчит,
О чём-то вспоминает грустно.
И на аллеях стало тихо, пусто,
Остановились время и пространство.
В безвременья границах это царство
Покрылось лёгкой желтизной ползучей.
Луна, старея и укрывшись тучей,
Глядит на мир притихший чуть с опаской.
Тем временем, рисуя жёлтой краской,
Сентябрь импрессионист картины пишет.
Так тихо, что никто не слышит
Срывает листья, чтобы подарить их ветру.
А ветер рассыпает их по зеленеющему фетру
Травы осенне-безразличной.
Как будто пригоршни наличных
Выпадают из сентябрьских карманов
Чуть прохудившихся за лето, рваных.
Осенний сквер, по-стариковски задремавший,
Ступает мягкою стопой на лист опавший.
Зовёт с собою в путешествие до лета.
Мне почему-то нравится дорога эта!
17 сентября 2019 года
Фотография из ИНТЕРНЕТа