Простыла осень, заболела,
Текут ручьём по ней дожди.
И с бронзовеющего тела
Осенних дней, тепла не жди.
Насупились на небе тучи,
А в них блуждает солнца свет.
И это тот счастливый случай,
Когда печали в этом нет.
Вод седовласого покоя
Ни взволновать ни всколыхнуть...
У леса огненного кроя,
Где пьёт земля прохлады ртуть
Так хорошо, ушедшим летом
И безмятежностью хворать.
Быть живописцем иль поэтом,
И видеть эту благодать.