Было жарко и греки чинили
усталые лодки.
А хозяйка таверны что-то тихо рассказывала двум старикам.
Море плавилось, как масло,
на раскалённой солнечной сковородке.
И чего-то мучительно не хватало рукам.
Будто кем-то специально упущено было из виду.
Внук хозяйки старательно протирал столы, предлагал хлеб и вино.
А я замирала, узнавая в нём кого-то
из рода Агидов.
Боги... Как же это было давно!
Что же было утрачено, напрочь забыто в дороге?
Какая-то маленькая, но всё решающая в финале деталь.
Вы же знаете, как из малого прорастает великое, Боги.
Не великого - мне вот этой малости жаль.
Отыщите меня, прочитайте, как новую книгу.
Не жалейте времени, не тратьте
на непрошеное миров и сил.
Он читал меня так же когда-то, этот
кто-то из рода Агидов.
Только, Боги, вдруг он всё же
что-нибудь пропустил...