Рисует осень одиночество, сварливой бабой хохоча,
В окно мне кинув горсть пророчества, слова зловещие шепча,
А я молчу - мне плакать хочется, но я назло ей рассмеюсь:
Давно хочу я одиночества, хоть одиночества боюсь.
И пусть простит рябина красная, что не горит моя душа,
Я в той поре, когда опасна я - могу сорваться, всё круша,
И потому огонь сознательно тушу в себе, меня не тронь -
Быть одинокой замечательно, когда погас в душе огонь.
Когда не мучает бессонница, когда на личном без измен...
Так почему же плакать хочется, как будто ворогу я в плен
Сдалась травинкой в пору снежную - упала навзничь и лежу,
Смотря в окно, во тьму кромешную, на осень яростно грешу..?
Нет! Всё не так! Всё - только кажется - жизнь прожитА всего на треть!
Искра огнём в душе завяжется - ей не пристало в сердце тлеть.
В сад выйду, в красок пору дивную, из астр букетик соберу,
Поставлю, в вазочке, в гостинную и буду чай пить поутру.
Перебивая вкус малиновый приятной горечью от трав,
Дивясь над ночью нынче длинною, причуды осени вобрав
В себя, до капли, до истомины... Я не пророк и не ропщу -
Одна справляю нынче пОмины - по одиночеству грущу.