В моём почтовом ящике лишь тополиные листья.
От каждой написанной буквы у тебя ломаются кисти.
После стольких близостей, можно ли стать чужим?
А подумать то только, лишь на прошлой неделе стал твоим.
Сжигаю последнюю в пачке, лёгкие окутал дым.
Зачем ты пришла и сломала меня, если я был таким молодым?
Куча написанных напрасно стихов,
Я поникший узник Бухенвальда, не сумевший уйти от твоих оков.
Утонул в твоих глубоких, выразительных зелёных.
Твои лесные, малахитовые узнаю из миллионов.
Эти чертовски мягкие щёки, за которыми не видно скул.
Я пытался идти по мели, но в итоге в тебе утонул.
И не будет сегодня метафор, гипербол или эпитетов.
И не знал я тогда, что станешь зверей моих укротителем.
Играешь взглядом будто в рулетку, каждый патрон как дурман.
Я смотрю на твой револьвер, зная, что в нём полный барабан.
Мы сыграем в беспроигрышную рулетку,
Ты стреляешь в упор на грядущую пятилетку.
Я проведу эту ночь с сигаретами,
Утоплю свою ночь в рюмке.
И иссякнет вся моя грусть.
Ты можешь е*аться с другими поэтами.
Но не смей носить их сборники в сумке,
И читать их стихи наизусть.
17.09.19
SK