...ещё не вечер, но почти зима,
петляют с перепугу переулки.
деревьям – время долгое дремать
под шум в ушах размеренный и гулкий.
не веруя, потворствовать врагам,
ослабив перетянутые вожжи.
но кажется сейчас я не отдам
того, что с каждой осенью дороже:
листвы опавшей, сумеречных лип,
изрезанного берега и окон,
в которые, покамест не охрип,
мне виден одиозный профиль Блока...
его слова худые, точно он
великий реформаторт Петербужья,
как слабость не похожая на сон
и я – не понимающий, что выжил...