Я не скажу, что я поэт,
И стать им вовсе не пытаюсь.
С течением ушедших лет,
Я мысли передать стараюсь.
Я мысли излагаю в рифму,
Чтоб смысл значился из строк
И если он подходит к ритму,
То к ритму приложу я слог.
А мыслей в голове тайга ...
Они приходят и уходят.
И только я их иногда
Пишу, что от души исходит.
Я пропускаю через душу
Мысли в рифму, нотный стих.
Сомнения в себе разрушу,
Что я бессмысленно утих.
Затих я это только с виду,
Поток в душе страстей идёт.
Я сам себе порой завидую,
Что гиблая душа поёт.
Душа поёт и бьётся сердце,
По венам, очищая кровь
И открывая счастья дверцу,
Бесценную даёт любовь.
Любовь ... Вот то, что не хватает,
В ней исцеляться и прощать
И кто-то всё за нас решает,
Любить, страдать и умирать.
Но наша мысль она бесценна,
Она способна исцелить.
Где мы актёры, как на сцене,
Заставим мысль говорить.
Уговорить и подчинить,
Больную душу в ритмах чувства
И мыслью верною лечить
И в этом есть души искусство.
Поэтому мне помогает,
Что излагаю и пишу.
Ход мыслей, как-то вдохновляет,
И этим я дышу, живу.
Дышу, с колен я поднимаюсь,
Отчаянно диктуя мысль.
Живу, душою возрождаюсь
И в этом есть мой в жизни смысл.
Мне этого не доставало,
И юность в крах я прожигал.
Душа, как пепел, затухала,
И я себя уничтожал.
Сказать, душою восхитить
И, разобравшись, в своих мыслях.
Страх счастья чуждый победить,
Мыслью стихотворных ритмах.
На протяжении всех лет
Я мысль выразить стараюсь.
И не скажу, что я поэт,
И стать им вовсе не пытаюсь.