Отвыкаю... Стараюсь не думать, вяжу крючком,
Чтоб не ела тоска по ласке любимых рук...
Но она где-то ноет в грудине, свербит сверчком,
Оплетает сетями сердце, как тот паук.
Сочиняю узоры, потом расплетаю нить,
Вместе с рвущей тоской заматываю в клубки.
Хоть и рвётся с кровью, но надо же как-то жить?
Я потом, попозже, свяжу судьбу в узелки...
Ну а раны присыплю пеплом сожжённых мостов.
Видеть, как умерла любовь – страшнее, чем боль!
Не читать смс-ок, больше не слышать слов...
Всё, что с нами было – взять и помножить на ноль...
Жизнь не станет хуже. Просто станет другой.
И когда-то клубки перевязаны будут в плед.
Этой пряжи теперь у меня в запасе с лихвой.
Ею в старости будет холод души согрет.
В пледе боль и счастье поровну переплету.
Но, уверена, света будет больше, чем тьмы.
Память дольше радость хранит, чем вражду...
Ведь когда-то... счастливы были... МЫ!