Я бродил по аллеям старинного русского парка,
Где дубы в два обхвата и клёнам почти триста лет.
Не поверишь словам, не искал специально подарка,
Лишь из листьев опавших, собрал для тебя я букет.
Никогда я не думал, что время несётся стрелою...
И что осени краски прольются палитрой в руках,
А зелёные листья, раскрывшись холодной весною,
Изменяя свой цвет растворятся в холодных снегах...
Но тебе я несу - незатейливый, скромный букетик,
Что собрал неспеша меж могучих, высоких стволов.
Он пылает огнём, в нём от жаркого лета приветик,
И остатки тепла, отпылавших кленовых костров...