Осенний сплин проник сквозь поры,
По венам, жилам и костям...
Настроил ноты на миноры,
Смешал все краски на холстах...
Смешал все краски, как художник,
Бездарно, портящий портрет...
Как тройка, в ночь, по бездорожью,
Разрезав "кожу" на земле...
Осенний сплин уймись... потише...
Не тронь души моей печаль,
Она чуть старше и мне ближе,
Чем твоя временная даль...