Мне кажется, что город бесконечен,
Когда в нём проживает хоть один поэт.
Он свой рюкзак набросивши на плечи
Блуждает по бульварам сотни лет.
И в полнолуние закуривая трубку
Свет бороздит его лицо насквозь.
А он мечтает, думает всё думку
О том, что в жизни было не всерьёз.
Он исказит, поставит всё углами
Затем, что б жизнь боялась и лгала.
Чтоб поэтичнее сложить стихами
О том, что мир - такая же война.