В её васильково-синих застряли два идиота,
один всё косил налево, второй, тот всегда был прав.
Обоих одно бесило: у бога занять бы квоты,
остался фунт глупой лени и той нужен костоправ.
Ажурно дымит сигара, джин плещется злом в бокале
и ждёт своего поджога бикфордов шнур злых обид.
Не снимешь с души нагара, по локти увязнув в карме,
а выбор есть только в шопе и будет один убит.
Не крикнешь: "На помощь, грабят!" Свет глупо моргает в окнах,
амбалом-авторитетом стоит у стен тишина.
На ходиках наше время, мигая наивно оком,
напыжилось пиететом и всех посылает "на".
Вздохнут, прозвенев прощально, стаканы простой огранки,
вот мелким глотком голодным допит посошковый яд.
В её васильковых чаял найдётся весны убранство,
но злые блестели слёзы, осенний горел парад.