Ты любишь стихи и картошку.
Но все дифирамбы - стихам.
Сегодня тебе, мой хороший,
Хрустящей картошки не дам.
Обидно аж до потемненья.
(Картошке обидно, не мне).
Искусство есть ритм движения,
И суть выверения мер.
Есть право, заметь, у картошки
Искусством поистине быть.
Пожарить её было б просто,
Когда бы не чистить и мыть.
И прежде чем браться за дело,
Не плохо бы сорт отличить:
Где много крахмала, умело
Придётся её замочить.
Нет, можно, не тратить мгновенья,
Но будет в тарелке пюре.
Доверься искусству терпенья
В своей стихотворной хандре.
Всех равными резать соломкой -
Как в строчке размер измерять.
Ах, точно, ещё нужна ёмкость,
Где будет она обсыхать.
Ведь корочку сделать - наука,
Положишь с водою - провал.
А дальше - нет, дальше не скука,
А целый ещё ритуал.
Влить масла 1 раз, но много.
Вначале совсем не мешать,
На время поглядывать строго,
И выждать минут этак пять.
С огнем подружиться бы надо,
На всю, а потом приглушить.
И не отойти, вот засада.
За тембрами надо следить.
Мешать... соль в конце и лук тоже.
К финалу все крышкой прикрыть.
И в зелень, да чтоб помоложе,
Картошку мою нарядить.
Моё настроенье в процессе
Добавит творению сок.
Картошке, капризной принцессе
Не нравится скомканный слог.
Не веришь в искусство картошки,
Танцующей в вихре огня?
Сегодня тогда, мой хороший,
Картошку готовь без меня.