Оттенок жизни, будней — серый,
как дым сигар известной марки,
зато в кабак зашёл несчастный,
завёл про «палки» разговор.
Сидел там я, как все оные,
глядел на жёлтый потолок,
там лица пухлые, борзые
страшны, глупы, я занемог
на веки вечные — навечно.
Там жёлто всё: от лиц безумных
до стен с рисунком моря, честно:
мне тошно было без разумных,
но что есть разум, а что — благо?
Я ночь провёл, живя, как надо,
в таверне мрачной, и что дальше?