Как всё ж банально и убого,
На чистый лист записывать слова.
Когда так тихо, одиноко,
Лишь от идей кружится голова.
Стучит в висках, трясутся руки,
Дыханье нарушает тишину.
И мыслям абсолютно не до скуки,
Пустое вдохновенье не приводит ни к чему.
Родится стих, но принесет ли благо?
Скорее только осужденье и упрёк.
Тогда зачем такая тяга?
Не лучше ль всё пустить на самотёк.
Не лучше ли заняться делом?
А писанину отложить всю в шкаф,
Чем слыть "поэтом неумелым"
Так, ради творческих забав.