В уединенье, на отшибе,
с больной от хмеля головой
хватаю я, подобно рыбе,
смолистый воздух боровой.
Конечно, сосны исцеляют
и вдохновенна тишина,
но знать бы, где душа гуляет
и что задумала она.
Мне без неё темно и сиро,
хоть сам я в этом виноват.
Остаться б живу, не до жира.
Прошу, вернись, душа, назад.
Не всё потеряно, ещё мы
воспламенимся, воспарим,
ворвёмся в песенны хоромы
охрипшим голосом своим.
Ещё помашет нам удача
своей изменчивой рукой.
А что попал я под раздачу
седому Вакху – рок такой.
На что пенять? Натура – дура
и только слово – молодец.
Оно – души клавиатура,
оно – мой пастырь, наконец.