Всё правильно, до умопомрачения.
Всё было так, а быть могло и хуже.
Природа, ведь, не любит исключения,
И узелок затянет нам, потуже ...
Бежала стрелка, мне мотая срок,
А я всё наблюдал за циферблатом.
Но не помог мне в жизни, тот, урок,
Ведь, бедный не становится богатым.
Живу, теперь, безлико и уныло,
А для чего, то, тоже не пойму.
Куда, не знаю, все уходят силы;
«Тайга горит» и всё у нас в дыму …
Мне хорошо, когда я ухожу.
Гораздо хуже, если возвращаюсь.
Я на простой язык перевожу:
Всё ухожу, но только, не прощаюсь.
Я всё забыл, и нечего трястись
Над каждой запятой и, даже, строчкой.
Так, Маяковский написал про жизнь,
Ещё, и «свежевымытой сорочке».
Поэтому, я, так, сказал жене:
В квартире, что накоплено годами,
Здесь ничего, уже, не нужно мне,
С «богатством», этим, разбирайтесь сами!
Вопрос квартирный не испортит нас –
Меня, уже, он точно, не «колышет».
Не думаю, что Он за то, воздаст;
Пусть, не воздаст. Но всё-таки услышит …
Я вспомнил Маяковского слова:
Про то, что ему надо и не надо.
Уже, потом, до нас дошла молва,
Что, всё-таки, убили его, гады!
Они не любят оставлять в живых,
Кто, здесь не разделяет их устои.
Кто власти может, крепко, дать под дых.
Но нам об этом говорить не стоит.
Я, как маньяк, живущий в жутком тренде,
Хоть, раньше это слово и не знал.
На старости, видать, немножко, сбрендил.
Похоже, нарываюсь на скандал …