Настала осень за окном,
Я вижу это по листве.
Листок, что был зелёный весь,
Сгорает в яростном огне.
Огонь тот нарастает день от дня,
Пожирая всю зелень пред собой.
Всё чахнет пред его напором,
Умываясь грозовой водой.
А ветер? Ветер стал другим,
Уже не тот игривый шалопай.
Он не ласкает больше наши души,
В грозовой он превратился лай.
Он гонит тучи к нашему двору,
Что собою закрывают небосклон.
Они гремят и яростно сверкают,
Собою предвещая зимний сон.
Покинул нас июльский зной,
Сменившись на холод сентября.
И птицы улетают в те края,
Где ещё осталась летняя жара.
Но это время нельзя назвать дурным,
Оно имеет особую красу.
Ведь есть же чудесный листопад,
И засмотреться можно на грозу.
А для поэтов осень - это рай,
Наполненный лихими чудесами.
Ведь муза всегда идёт с ненастьем,
Что полнится святыми миражами.
Ведь нету в мире лучше музы,
Чем занебесный громовой удар.
И мрак ночи, и стук дождя в окно,
Всё это для поэта сущий дар.
Ведь в час грозы осенней,
Когда погасли в небе все огни,
Тогда является он лучшим для поэта,
Тогда готовы будут все стихи.
Так пусть же скроют тучи небо,
И гром накатит, словно вал!
Всё это нужно для души поэта,
Ведь это он всегда искал!
Ненастье, бури, шок и трепет,
Когда дрожит душа как огонёк,
Тогда рождаются стихи лихие!
Не перегорел ещё поэта уголёк!