Страна разделилась на черных и белых,
Нет у народа до истины дела.
Здесь люди с намеком на ум и харизму
Спорят, что лучше, страпон или клизма.
И все, формируясь в удобные стада,
Нервно жуют философию зада,
Полны пустоловием жестко экраны,
Чтобы расчесывать язвы и раны.
И вместо того, чтобы что-то построить,
Жизнь заполняют псевдогерои.
Каждый умен, все вокруг - идиоты.
Истины нет, на истину - квоты.
И в этих восторженных одах о клизмах,
Вновь франкештейнится труп коммунизма.