Осенним тёплым утром, в один из ясных дней,
заметил самолётик у памяти моей.
Он был ещё бумажный и явно там грустил.
Я взял его на руки и в небо отпустил.
Лети же без оглядки в далёкие края.
Там ожидает в гости любимая моя –
потерянная нами прекрасная страна,
где все живут под солнцем, не помня имена.
Бумажный самолётик, лети туда скорей:
пока тебя не держат привычки у дверей;
ещё не одолели вчерашние мечты,
пока такой бумажный, пока летаешь ты;
пока без страха сердце и крылышки легки,
чугунные оковы и беды далеки;
пока ласкает солнце лучами небосклон,
и ты душою чистой, как ангел, окрылён.
И мне бы за тобою...
Опять туда хочу.
И годы золотые, и мудрость прихвачу.
Хотя зачем там мудрость – растает в облаках,
пусть дремлет между строчек в написанных стихах.