Нет в осени открытья для души.
Её кружений листьев повторенья,
Её растущие в день понемногу тени,
Её дожди не так уж хороши.
И посвящать погоде столько слов,
И созерцать пронзительное небо,
И в парках воспевать следы костров
Так, словно этого ни разу не было –
Ну, неужели вам не надоело?
До нас погоде – никакого дела…