Мы все из маленького города,
Которого на карте нет,
Где мы так искренни и молоды,
Где нам всегда семнадцать лет.
Дождем июньским чисто вымыты,
Легки, как крылья мотылька,
И словно в реку опрокинуты,
Застыли в небе облака.
И трель пропела соловьиная,
И заблестел на шее крест,
Зачем же ты такая длинная,
Дорога до любимых мест?
Но мы туда не возвращаемся
В толпе потерянных людей,
И потихоньку превращаемся
В кочевников без лошадей.