Лицом к востоку он, чуть-чуть направо,
Южней, где Дон, свободы грань и слава.
Не отдыхают так, когда усталость,
Так не стоят, когда пути конец.
Так закалённый в странствиях гонец
Обдумывает долгий путь - не в старость,
А в вечность, где господствует Творец.
Он сам - Творец, но помнит, знает, слышит,
Что безграничность гения его -
Дарована, на благо людям, свыше,
Ему же, кроме странствий, ничего.
Спокоен он, но взор его опущен,
Незрим поэта жалящий венец.
Он молод здесь, а если молод Пушкин,
То ты, Ростов, совсем ещё юнец.
Тебя он не оставил не воспетым:
Среди блестящих, звонких строк поэта
Есть чудо-строки думы: " Здравствуй, Дон!.."
Ты - на Дону, тебе - тех строчек звон...
У Пушкинской - особый род бульвара:
Здесь юный - мудр, здесь молодеет старый,
Но ценят ли они бульвара имя?
И верят ли в величие творца?
Не опускаю глаз: кто их поднимет
До жалящего лоб его венца?