Привет. Ты мне вчера звонила?
Не смог. Прости.
Твоей молитвою хранимый
был не в сети.
Пашу, стараюсь, как другие,
кило намыл
в довесок с вечной ностальгией
от Колымы.
Льёт за окном холодный ливень,
как из ведра.
Планету нашу разделили
ветра... ветра.
Они меня предупреждали,
что для двоих
всегда минуты ожиданий
длинней других.
А я свободы не по весу
приняв на грудь,
в мечту поверившим повесой,
рванулся в путь.
Скучаю очень. Нет, не болен.
Чуть-чуть устал.
Казалась жизнь широким полем,
но за полста
стал кое-как передвигаться
по полю сам,
ориентируясь в пространстве
по полюсам.
Себя не помню совершенно,
ушёл в дела.
И льётся по стволам замшелым
смола... смола.
Я брошу всё, быть может завтра
иль через год.
Ну, не летит никак на Запад
мой самолёт.