Если о тебе, то скомкано и невпопад,
Проза из неслаженных многоточий.
На чистом листе с потекшими чернилами:
Запятая, точка.
Читаю:
« Здравствуй, я скучаю неистово,
а дождь за окном бьется в плечи.
Вчера купила новые туфли.
Сейчас вечер.
...кошка перестала есть рыбу
и рвется к мясу.
А еще я позавчера подцепила заразу!
Не сплю по ночам, мучает температура... »
Зачем мне нужно все это знать,
дура?
Раздавлены ответы под грузом
Неотправленных марок...
Игнорировать тебя - искусство.
Я - нем и жалок.
Читаю твои сокровенные - дурью маюсь,
но тебе, конечно же, в том никогда не признаюсь.
Он с тобой и от этого
душат немые крики:
Чтобы не думать о вас двоих - ухожу в книги.
А ты, словно какой ежедневный обряд,
пишешь мне, рассказывая все подряд...
Лучше скажи:
почему ты ушла и что значит
"мы не подходим",
когда постоянно судьба наши сводит дороги?
Почему до сих пор не моя
и травишь душу?
Не жди ничего,
я ведь ответом
стабильность твою разрушу...
Там тысячи написанных тебе
и брошенных в мусорное ведро...
Единственное, чего хочется -
чтобы ты не была
его.