Осенние сосны уснули.
Погасли одна за одной.
И струны стволов натянули
в тумане дороги лесной.
На арфе пытаются фары
играть, достигая вершин.
Но звук прерывают пожары
берёзы и красных осин.
Ведёт и петляет дорога
по влажной земле и корням.
От трассы, где быстро и строго,
к домашним размытым огням.
Там яблоня ждёт золотая.
Там падает белый налив.
Там наш георгин отцветает,
по-царски цветок наклонив.
Плутая меж лесом и небом,
машина сжигает бензин,
пока с обжигающим снегом
не встречусь один на один.