Где-то не так далеко на севере,
В городе, славящемся медведями.
На улице, с крайне смешным названием.
В доме, где вряд ли вы жить стали бы.
Грызя карандаш и смотря в окошко,
Вспоминая о завтраке лишь к обеду,
Размышлял, путаясь в мыслях немножно,
Парень,ведя сам с собой беседу.
О том, что имеет смысл, а что - нет.
О том, что хотел бы оставить след.
Не вогнал ли в лёгкие лишние пару лет?
И можно найти ли на всё ответ?
Как сильно хочется стать хоть кем-то,
А он в рваной куртке болотного цвета
Год за годом, зимой и летом
Тушит окурок воображаемой сигареты
О грудь, надеясь на дар поэта.
И запутавшись в полной мере,
В этих думах бессмысленно важных
Он стремительно хлопнет дверью,
Подгоняемый воздуха жаждой.
Там в лицо ему хлынет влага.
Из неба перерезанного горла.
И сквозь шум дождя услышит бедняга
Вопрос, избегаемый им упорно:
"Без конца забывая действовать,
Упиваясь любовью к боли,
В бичевании став гроссмейстером,
Убиваешь возможные роли.
Музыкант, юрист, поэт, офицер.
Потеряешься в этом омуте.
Так нельзя, ничего не любя...
Сколько людей ещё умрёт в твоей комнате
Помимо тебя?"