Передо мною, дедушки рукой,
Пастелью сотворённая картина,
Где часть окошка с рамою двойной,
На книге, в кружечке,
букет пролесок синих.
Прозрачно, за стеклом, темнеют дали,
Весна, стучится, умиляя взгляд.
Разглядывать всё новые детали
и размышлять...
Окно это в Москве?
Где предков старый дом стоял в Зарядье.
Там мальчик в садике, у дома, на траве,
Меньшой сестрАм, единственный из братьев.
И в Лавру Сергиеву ездили с отцом.
Купечеству, по праздникам - обеды,
И ничего вкуснее не было потом,
Той монастырской изощрённой снеди.
Я вспоминала все восторги, деда,
В ту трапезную счастливо попав,
Коснувшись там, слегка, былого следа -
Он сам Москву, позднее, не узнал.
Как много бы хотелось мне понять,
О прошлом, в своё время не спросила.
Когда нам вместе доводилось проживать,
Но интерес тогда вела иная сила.
Воспитывал меня интеллигент,
На романтическом традиционном чтенье.
В Большой театр был абонемент,
У москвичей, любимым развлеченьем.
Козловский, Собинов, Шаляпин и Карузо,
Нежданова царили там тогда,
Круг музыкальных знаний не был узок,
Стихи писал, картины, иногда.
Играл на музыкальных инструментах,
И экономикой, в коммерческом, владел,
В меняющихся строях и моментах,
Россию покидать не захотел.
В разрухе, голоде, пути легли на Север,
Наладить промысловые дела.
Там бабушку мою, любовью встретил,
И жизнь совместная счастливо потекла.
Сегодня был бы 131 год ему -
Родился в позапрошлом веке.
И в памяти добрей и по-уму,
Не знала лучше и дороже человека.
19.09.2019.