Позабыт наш сюжет, позаброшен...
Да и что ж от прошедшего ждать?
Лишь ознобом пройдётся по коже
И надолго затихнет опять.
Затеряется, как небылица,
Как случайно услышанный сказ,
Лишь в альбомах счастливые лица
Будут чем-то похожи на нас.
Но когда под окошком кому-то
Пылкий мальчик напишет: "Люблю!",
Что-то нежное вырвется.., будто
Мотылёк серебристый к огню...