Сонет.
Никто нас в пропасть не толкал,
Мы сами выбрали дорогу...
И, очерняя идеал,-
Взмолились мы чужому богу.
И строй розня,- идем не в ногу.
И общей песни смолк хорал.
И меч,- проливший кровь Пророку,
От крови нашей черно-ал.
Заклятый дух страны прогнившей,-
Болотной тиною чадит...
И, каждый пятый,- в жизни лишний.
И, каждый третий,- плетью бит.
На ближнего бросаясь зверем,-
Наш путь обманчив и неверен.
2019