С досадой волоокой рыжей клячи
Луна уныло блёклый глаз таращит,
привычно отгоняя вечный мрак,-
вместилище пороков и клоак,
в котором мнимый - это настоящий,
незримый удивительный рассказчик,
Влекомый сном безудержным в истому,
манящий, чужеродный и знакомый,
палач, свидетель, клоун или маг..
В непознанном потоке заблуждений
запутались навек дурак и гений,
ошибки признавая как образчик,
не зная, что надежды не обрящут,
с потоком лжи не справятся никак,
пока в надежном друге мнится враг,
грешна толпа, порочные ведомы,
святилище хранят в публичном доме,
ловушку признавая храмом благ...
Всего лишь сон, не смертный упокой,
не колдовство, не заговор. Сморило.
Весь мир? Позвольте, значит этот вздор
прогнать сумеет гордое Ярило?
Да будет свет! Вы слышите? Да будет!
Меняя ритм фальшивый наших судеб,
взмахнув святым божественным кадилом,
ключи вернет от мудрости и силы…
Светает. Неужели?!
Осень… Стыло…