Застиранный,
До ветхости морщин,
До хруста
Накрахмаленный слезами,
И расцарапанный
Бестактностью щетин,
Заласканных дрожащими руками,
Мир,
Смятой простынёй, в твоей постели.
И осени простреленный мундир ...
Бесплодный результат надуманной дуэли,
В которой смерть, очередной блезир.
Ст. Ст. Минаков.